Non è un Paese per donne. Ho scritto questo breve monologo per denunciare una situazione che purtroppo è reale: il patriarcato in Italia è lento, vecchio, quasi stantio, ma ancora vince.
La femminilità adulta viene forzata attraverso un romanzo di formazione d’altri tempi fatto di isolamento, precarietà e un presunto trovare l'”amore per se stesse” che altro non è se non una scusa per preparare il corpo e il carattere alla sottomissione all’uomo.
Non si può scegliere, si viene scelte. E qualora ancora ci si ostinasse a voler scegliere, la risposta arriverebbe come prigione e isolamento.
L’Italia è mossa da un potere sommerso fatto di uomini vecchi che si sentono castrati dalla potenza femminile. E allora? E allora prendono Freud, lo lacerano e lo usano militarmente a proprio vantaggio. In un meccanismo che non è soltanto maschilista, ma assume i tratti dell’oppressione e del terrorismo psicologico.
Il mio turno
Oggi è un gran giorno: ti ho incontrata. All’alba dei miei quarant’anni, ammetto di aver fatto jackpot. Sei praticamente perfetta: colta, di buona famiglia, persino benestante. Che fortuna sfacciata.
Sembra quasi che il destino abbia fatto di tutto per spingerti tra le mie braccia. I tuoi appuntamenti falliti, i rifiuti sul lavoro, gli uomini che ti scaricavano mentre venivano premiati con promozioni e altre donne. La vita ti ha messa in un angolo, da sola, a riflettere. E a prepararti ad accogliere me: con la mente, ma prima di tutto con il tuo corpo.
E mentre certi individui trovavano la compagna ideale dopo centinaia di relazioni superficiali ma divertenti, tu incontravi l’uomo definitivo dopo la solitudine e pochi partner sbagliati. Tu ammazzavi tuo padre e basta, loro cercavano la figura materna in chiunque. Perché dopo Freud non c’è spazio per nient’altro nel patriarcato. Un sistema terroristico e opportunista di valori che inibisce ogni scelta deterministica della donna, idealizzandola come un errore e riducendo piacere e ambizione a semplice frutto di una ferita narcisistica.
Hai sempre cercato figure maschili attraenti e di spessore, vero? Peccato che loro guardino le finanze — quelle che tu non hai potuto ottenere nonostante i tuoi enormi sforzi, ah ah — ed erano semplicemente fuori dalla tua portata. Infatti quei tipi controllano l’etichetta sui tuoi vestiti prima di spogliarti. Tutte queste umiliazioni ti hanno insegnato una lezione fondamentale: la tua unica vera alternativa sono io.
Ora mi aggiro con il sorriso di chi ha vinto. E ho vinto davvero.
Siamo in Toscana, d’altronde: la terra diventata pensione dei vecchi massoni, un territorio colonizzato da basi, divise e galloni. Una regione iper-militarizzata dove il potere si muove sottobanco tra logge, caserme e uffici d’ordinanza. Un ingranaggio popolato da raccomandati dell’esercito: gente stupida, piena di livore e invidiosa. Ma queste figure in uniforme hanno danneggiato te, non me. Hanno distrutto le tue aspirazioni, mentre attorno a te il modello femminile resta schiacciato tra casalinghe e insegnanti della primaria. Tu non c’entravi niente in mezzo a tutta quella massa di piumini imbottiti e segretarie, eri palesemente fuori posto. A me questo meccanismo è andato benissimo: dopo anni a vedere questa genìa di mediocri avanzare, è arrivato il mio turno.
Eppure trovi sempre il modo di lamentarti. È l’unica cosa che mi chiedo: che cos’hai da versare lacrime? Immagino sarà il prezzo da pagare per la nostra vita insieme: ascoltare le tue sventure. Poco male, lo pagherò. Mentre io salirò in alto, tu mi riporterai a terra, e io scaricherò su di te la mia rabbia.
In fondo avresti tutto: la macchina, la casa, una famiglia… magari un po’ ingombrante, ma ce ne occuperemo a tempo debito. Il lavoro? Un po’ precario, certo. Con due lauree finire dove sei finita è quasi un’arte. Avresti potuto puntare a un part-time, almeno eri già pronta per la maternità.
Parli tre lingue, sei laureata, ma non riesci mai a ottenere ciò che ti spetterebbe. O forse è proprio questo che ti spetta? Non lo so. So solo che tu meriti me, e io merito te.
L’istituzione ti ha bocciata, ti ha messo i bastoni tra le ruote, ti ha insegnato la crudeltà a suon di mobbing. Gli uffici si sono persi i tuoi titoli, ti hanno umiliata per convincerti che avresti potuto fare la donna delle pulizie e niente di più. Omissioni, carte false, prevaricazioni.
E ti convincerò ogni singolo giorno della nostra storia che è colpa tua.
E se mai ti venisse in mente di ridere o sperare, tranquilla: lo Stato e la cultura di questo Paese, fatta di sopraffazione, mafie e sottomissione, ti ricorderanno subito che una donna qui deve solo versare lacrime, stare zitta e, se vuole avere figli, possibilmente disoccupata.
La sera ti guarderò: la mia dolce metà.
Avresti potuto aspirare a di più, certo. Per mia fortuna sei nata qui, e per questo ti è andata male.
Se la tua vita non fosse andata a rotoli, non mi avresti mai guardato. I casi fortunati della vita…
Ora non hai altra scelta: sono il tuo salvatore.
So che speri ancora, povera illusa, lo vedo ancora in quel luccichio che hai negli occhi e che non vuoi spegnere. Speravo diventassi adulta, che in Italia significa imparare l’omertà, speravo crescessi al mio fianco e mi accettassi per quello che sono.
E invece continui solo a piangere.
ENG VERSION
To My Future Wife
My Turn
This is No Country for Women.
I wrote this short monologue to denounce a situation that is, unfortunately, all too real: patriarchy in Italy is slow, old, almost stagnant—and yet, it still wins. Adult womanhood is forced upon us through an outdated coming-of-age narrative built on isolation, precariousness, and a supposed journey toward “self-love,” which is nothing more than an excuse to prepare a woman’s body and character for submission to a man. You cannot choose; you are chosen. And if you still stubbornly insist on choosing, the answer is prison and isolation. Italy is driven by an underground power made up of old men who feel castrated by female strength. And so? So they take Freud, tear him apart, and use him as a weapon to their own advantage. It is a mechanism that is not merely misogynistic, but takes on the traits of oppression and psychological terrorism.
To My Future Wife
Today is a great day: I met you. At the dawn of my fourties, I have to admit I hit the jackpot. You are practically perfect: cultured, from a good family, even well-off. What shameless luck.
It almost seems as though fate did everything it could to push you into my arms. Your failed dates, your rejections at work, the men who dumped you while being rewarded with promotions and other women. Life backed you into a corner, alone, to reflect. And to prepare yourself to welcome me: in mind, but first and foremost with your body.
And while certain men found their ideal companion after hundreds of superficial yet fun relationships, you found your definitive man after loneliness and a few wrong partners. You simply killed your father, while they searched for a mother figure in everyone. Because after Freud, there is room for nothing else in patriarchy. A opportunistic and terroristic system of values that suppresses every deterministic choice a woman makes, idealizing her as a mistake and reducing pleasure and ambition to the simple result of a narcissistic wound.
You have always looked for attractive, substantial male figures, haven’t you? Too bad they care about finances, the kind you couldn’t secure despite your immense efforts, ha ha, and were simply out of your reach. In fact, those types check the label on your clothes before undressing you. All these humiliations taught you one fundamental lesson: your only real alternative is me.
Now I walk around with the smirk of someone who won. And I really did win.
We are in Tuscany, after all: the land that became a retirement home for old Masons, a territory colonized by military bases, uniforms, and stripes. A hyper-militarized region where power moves under the table between lodges, barracks, and official offices. A machine populated by army cronies: stupid, bitter, and envious people. But those figures in uniform damaged you, not me. They destroyed your aspirations, while around you, the female role model remains crushed between housewives and primary school teachers. You had nothing to do with that crowd of padded jackets and secretaries; you were blatantly out of place. This whole system suited me just fine: after years of watching this breed of mediocres move forward, it’s finally my turn.
Yet you always find a way to complain. That’s the only thing I wonder: what do you have to shed tears about? I suppose it will be the price to pay for our life together: listening to your misfortunes. No big deal, I’ll pay it. While I rise to the top, you’ll bring me back down to earth, and I’ll unleash my rage on you.
Deep down, you have everything: the car, the house, a family… maybe a bit overbearing, but we’ll deal with them in due time. Your job? A bit precarious, sure. With two degrees, ending up where you ended up is almost an art form. You could have aimed for part-time work; at least you’d have been ready for motherhood.
You speak three languages, you hold degrees, yet you never manage to get what you deserve. Or maybe this is precisely what you deserve? I don’t know. All I know is that you deserve me, and I deserve you.
The system failed you, threw obstacles in your way, and taught you cruelty through workplace bullying. The offices lost your credentials; they humiliated you to convince you that you could be a cleaner and nothing more. Omissions, forged papers, abuse of power.
And I will convince you every single day of our story that it is all your fault.
And if it ever crosses your mind to laugh or hope, don’t worry: the State and the culture of this country—built on domination, mafias, and submission—will promptly remind you that a woman here must only shed tears, stay quiet, and, if she wants to have children, preferably remain unemployed.
In the evening, I will look at you: my better half.
You could have aimed higher, sure. Lucky for me, you were born here, and that’s why things went wrong for you.
If your life hadn’t gone down the drain, you would have never looked at me. Life’s lucky twists…
Now you have no choice: I am your savior.
I know you still hope, poor naive soul; I can still see it in that glimmer in your eyes that you refuse to extinguish. I hoped you would grow up—which, in Italy, means marrying the code of silence. I hoped you would grow alongside me and accept me for who I am.
Instead, you just keep crying.
